Le regard dépouillé en voyance

Le regard dépouillé en voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait sous la jour pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des acteurs masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la sagesse des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis amenées à une rang de masques alignés comme des figures endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était fait l'expérience à travers tout Kyoto pour son coït spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une humeur, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un ample artisan. C’était un devin, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait n'importe où dans le mission formé et la peinture élégante qui donnait tenue à bien ses créations. Il passait une éternité à crées le cyprès religieux, laissant la matière révéler doucement les bouille qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, d'un côté celle de petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de celle qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait d'un côté des objets d’art. Il créait des présages. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque adapté à un grand personnage de la troupe impériale, un homme avec lequel le nom était chuchoté avec serieux à bien la cour du shogun. Kenji l’avait modelé bord à bord, au gré des formes qu’il voyait apparaître marqué par ses doigts, laissant la voyance gérer son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le dessein pour y peindre les derniers éléments, une étrange intuitions le traversa. Une suspicion glissa dans son être, un frisson indisctinct qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta un moment, examinant son gagne-pain marqué par la clarté tamisée des bougies. Le masque semblait le cheviller. Il n’était toujours pas terminé, et pourtant, il dégageait une aura troublante, notamment s’il contenait déjà un mystique que solitaires Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même goût, mais il savait reconnaître les comètes. Il recula d’un pas, choisissant de faire son œuvre avec soupçon. L’expression du masque, qu’il souhaitait cicatrice de quiétude, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le rêve semblait murmurer une truisme qu’il n’était pas prêt à bien donner la préférence. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de créer un fragment de la destinee. Mais cette fois, il ignorait encore desquelles ce destinée était destiné.

L’aube teintait Kyoto d’une jour grise et diffuse, un rideau silencieux sur les toits courbés des maisons de rêve. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès gothique et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le repos. Il était resté éveillé, suivant les apparences posé sur sa table de difficultés à résoudre, incapable de se conjurer de son regard figé. L’expression modelée semblait se métamorphoser à chaque mouvement de l'affection des bougies, oscillant entre sérénité et malaise. La voyance parlait souvent via des signes gracieux, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une manière qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un riche balle d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en énoncer tant que la vérité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa circonspection et sortit de l’atelier. L’air naissant matinal le frappa comme par exemple une lame, tranchant distinct la torpeur qui pesait sur ses chakras. Les rues de Kyoto s’animaient légèrement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange perception continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des astres dans la capacité de pouvoir révéler ce qui était inexploré. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un mystique à lui exposer, il le trouverait là-bas. Il marcha longtemps, dépassant les torii rouge qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous l'éclairage encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait sonner en autant qu' un écho familial. Lorsqu’il atteignit une clairière occulte, il s’arrêta. Le silence était intégral, figé comme les voilages qu’il avait ouvragé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas très une indication immédiate. Elle était une attente, une vie à ce qui aimerait sembler considéré. Un frisson glissa le long de son verso si le vent se leva brusquement, provoquant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des emblèmes fugaces, fragmentées. Un interprète sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son portrait, figé dans son dérivation ambivalente. Puis une indignité brutale. Une lignes s’effondrant par-dessous la lumière crue des lanternes. Un disposition coupé. Le session interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui livrer son signal. Le masque qu’il avait buriné portait un avenir enfoncer. Et ce futur allait bientôt se passer.